FIABE

La fiaba dei malintesi

La mia vita in punta di penna

io la voglio riscrivere sul prato

sotteso a un arco d’orizzonte arancio

il cielo è bianco, con nuvole viola

le figure infantili alla Folon

sullo smeraldo vanno ruzzolando

con un grembiule d’erba menta e manine

da porcospino, faccio capriole e la ruota

giochiamo tutti alla cavallina e ci saltiamo

a turno sulla groppa fra margherite di mandorle

 

e poi spunta la stella della sera

e s’alza in volo un mare di soffioni

per ricaderci addosso, a coprire

sofficemente il nostro sonno –

noi, bambini dipinti alla Folon

sazi di fiori, fragole e rugiada

rotoliamo nel sogno – tutto intorno

cuccioli d’animali con saltelli

rimbalzano sull’erba

senza parere fanno l’occhiolino

così comincia la mia favola:

per sfregare la tavola dei malintesi

con una striglia di ferro, l’ho pensata.

La favola delle bambine

Gatto impigliato in lacci

cautamente passeggio

nella seconda parte della favola:

qui ci sono stanzette colorate

una vicino all’altra, tutte in fila

filtrano senza sforzo oltre le pareti

evanescenti crisalidi di bambine

sul punto di crescere – ma non crescono mai

piegano dita braccia gambe corpi

per far le prove di mille cose

brillano in fluido divenire

di nuances madreperla e arcobaleno

sono vulcani ardenti nel pensiero

dipingono cuociono torte cullano bambini,

si stirano un abito da sera blu sirena

amano cantare folleggiare ballare il tango

ogni bambina guarda la sua vita

con occhi grandi – sono specchi neri

non cartoon giapponesi: dentro

sequenze di frattali come abissi

ruotano in turbinosa rifrazione –

con le palpebre strette, dentro il buio

scintillano dettagli favolosi:

cascate di diamanti sui capelli

farinosi vapori su grembiuli

e frittelle di mele tirolesi

calme bracciate blu nei mari del sud

tenere carezze da pelle d’oca lungo tutto il corpo

ma forse questo non esisterà mai

come un’erica pallida respiro

le montagne frizzanti – e mi fa male

infilare radici in mezzo ai sassi

Nel bosco

Esce di primo mattino

dalla sua casa di croccante

cementata col miele selvatico, saltella

la bambina – ed è come

fosse il primo mattino del mondo –

dondola lo zainetto, frantuma

sotto le scarpe il ghiaccio

sottile, svolazzano

le treccine il grembiule

il mondo è bianco, l’aria taglia e fuma…

nel bosco denso, ombre e foglie aguzze

e diamanti in ghirlande, impronte scure

sul mantello di neve, la bambina

è lì ferma, con gli occhi spalancati:

tutto vede ed osserva, i segni strani

e le zampe d’uccelli e di conigli

e, sorgenti dai rami favolosi, ruote

luminose, aghi e raggi arcobaleno…

trema l’aria nei suoni acuminati…

ma lontano, fra monti a luci spente

una nera gola rotta in frane

è la porta del vento – aperta

all’ululato dei lupi …

Greta

Esce dal bosco Greta, ragazzina

in divenire di pensieri vispi

e passi fuggitivi – come fuoco

brilla il giubbotto rosso – alle sue spalle

rami intricati e nitido candore

di stecchi, incisi in nuvole fumanti

di nebbia e gelo…e lei cammina

e cammina

riflette dentro gli occhi l’altipiano

sfavillante di neve…si scambiano scintille

le sue ciglia socchiuse e le cascate d’oro

del sole…cadono diamanti

sulle ondulazioni blu…

e i bambini scendono giù

aggrappati con grandi guanti

alle slitte di legno cimbro

c’è chi ruzzola, chi si ferma, chi arriva

davanti a Greta: butta lo zaino, grida

e gioca anche tu!

gioca con noi

cantando e scivolando!

Cala un’ombra improvvisa a mezzogiorno

e i bambini non si vedono più…

come ti senti strana, Gretchen, tutta sola

mentre il vento ti spinge, ti alza le gonne

fischia nelle tue orecchie e ti fa volare quasi…

e tu pensi alla casa della nonna, e corri

e corri, prima

che arrivi l’ora dei lupi!

senza fiato ti fermi:

nulla e nessuno sulla neve intatta,

alberi vedi in cerchio – sciolta

in aloni la nebbia, i rami appena mossi …

ombre indistinte (animale, brigante, elfo, principe?)

s’impigliano bizzarre in mezzo ai tronchi …

c’era una volta, in un paese

non troppo lontano, una fanciulla

la chiamavano Greta

dalle trecce scodinzolanti e gli occhi vivi…

uscì dalla favola ed entrò nella cronaca

mi dispiace, ma non lo so

se ha incontrato il suo principe

oppure un lupo

Pollicino

Eri tu Pollicino, nel groviglio

dei gesti bruschi, delle urla – l’orco

ero io: ti annusavo

e mangiavo di baci in mezzo ai pianti

Pollicino anche tu, figlio ribelle

scombinato per gelosia, senza odore…

vi raccontavo una fiaba, così:

Pollicino abitava una casa povera, che più povera non si può

beveva acqua in un ditale, mangiava radicchio di cane

giocava a nascondino dietro una tazza da tè

aveva undici fratellini – girava la polenta

mamma Miseria un giorno sì e due no

come farai, povero bambino, tutto solo

nel bosco, e dimenticato? corri, Pollicino

velocemente tra i fili d’erba, corri a perdifiato!

e poi fermati a guardare le farfalle

sbattere le ali come ciglia, succhiando i fiori

divòrati una fragola per colazione

grossa come una torta, e poi…guarda guarda:

gli elfi si sfidano al golf con palline di ribes!

d’argento è la radura quando è sera

e tutti si ubriacano di luna…

ma trema già la terra sotto i passi

dell’orco terrificante: che fare?

niente paura: un grosso fungo giallo

col cappello a sghimbescio è nascondiglio

e ti ho rivisto ieri, Pollicino

gli occhiali ti sporgevano dal viso

minuscolo – uccidevi alieni a raffica

i tuoi pollici nevrotici sul joystick

L’isola dei bambini perduti

Si sfilava anche l’ultimo secolo

dal millenario anello…nell’ombra

della sera invernale, pallida in alone

una farfalla verde svolazzava…

in coro, dal pavimento picchiettato

di biglie, gridammo: chi è?

e Peter piombò dalla finestra

cercando la sua ombra – ricordi?

insieme a lui siamo partiti

per l’isola dei bambini perduti

ed in scia di splendore dietro a Trilly

sfiorammo come rondini le guglie –

Peter Pan ci sfrecciava davanti…ecco

l’isola, una macchia sul mare blu,

fumo sull’accampamento…un coccodrillo

nel risciacquo di onde trasparenti

spalancava le fauci …

i bambini erano buttati a terra, sacchi

flosci in una caverna – Trilly la illuminò:

il primo era grigio-fumo, il secondo

tatuato di azzurro, occhi

come tazze da caffè aveva il terzo,

il più piccino era vestito

con una busta di plastica usata

si dondolavano come scimmiette

e non lo so perché

…ma

una carezza di Wendy li rianimò

un fischio di Peter li fece alzare: eccoli

allegramente in marcia fuori

dal buio…danzano in girotondo

sul prato bianco rosso verde azzurro

ondulato d’amore e di piumosa

primavera…ricordi?

nell’isola che non c’è!

Fiaba del disincanto

Fiaba del disincanto

è troppo presto…

il mattino ha candori di mandorlo

brividi d’acqua all’urto di sassi piatti,

su peluria di pesche mano d’aria –

così, mordo le mele e non scalfisco

pagine chiare…

la metà del mattino, all’improvviso,

silenziosa si ferma, come frutto

inciso in punta di coltello –

fiaba del disincanto, è ancora presto…

ed all’una precisa, l’aria trema

in sobbollire di salse: scivola

la pasta nei nostri piatti – si mangia!

rimandiamo le favole di vetro…

nel pomeriggio, chiudiamo la luce

fuori da queste stanze: è lieve

calmo e lieve il tocco

tuo, che mi sfiora …ed il sonno

diurno, è premonizione

traslucida alla notte…

…assorta luna

sarai corazza di splendore, filtro

di gelo ai fili d’erba – in dilagare

d’argenteo disincanto…

Sette paia di scarpe

Quanti tacchi di scarpe ho consumato

sempre in ritardo nel confuso andare…

mia madre andava a scuola camminando

all’inizio di un secolo, mi pare…

e fosse pioggia o sole, non importa

ogni mattina passava i confini

inzuppando i calzini corti

la mia mamma, col viso nella bora…

mio padre consumava gli scarponi

camminando sull’altipiano:

era un mulo, un ragazzo del Quarnaro

pesce nell’acqua, freccia delle vele…

e poi sono arrivata, mi hanno chiuso

per il mio bene dentro un giardino:

passavo il tempo in danze pastorali,

bevevo latte, sinfonie, leggende

e sbarravo lo sguardo su valchirie

esaltate nel volo, vascelli fantasma,

eroi vaganti alla ricerca del Sacro Graal…

tra cespugli di rose, spuntava Ulisse

in ascolto delle Sirene, Sigfrido aveva

una foglia di quercia sulla schiena…

un bel giorno, uscii dal giardino

attirata da fragole e miraggi:

inseguendo l’amore ideale

tra aquiloni selvatici e speranze,

ho scuoiato le suole alle mie scarpe,

ho colpito i bersagli, ma di striscio…

sempre in corsa, con l’ansia della colpa…

sciolsi infine quei lacci: nudi, i piedi

rotolavo nei letti, in mezzo all’erba

lentamente, nel gorgo della carne

profumata di sesso, lacerante…

punte e tacchi di scarpe ho sfracellato

e consumo e distruggo, senza sosta…

Il pifferaio magico

Dove siete, momenti verde acqua

gesti e pianti, fugaci silhouettes

e profumi in assaggio, e lunghe file

di bimbi in corsa dietro il pifferaio?

e vi vedo in svanire, ore violette

rovesciate tra nubi di ninfee…

dove siete, parole rotolate

nella gola del tempo, sussurrìi

fatiscenti succhiati da maree –

nel tramonto stravolto mi ha sfiorato

disumana una scia: quanti bimbi

sconosciuti ha incantato il pifferaio?

C’era una volta

C’era una volta la mia vita

disegnata con segno di matita:

l’infanzia, un palloncino all’acquerello

l’adolescenza in nubi di pastello

volava, fra segni e scarabocchi

di gessetti celesti e timbri grigi

sotto, correva un treno in bianco e nero

la nonna aveva il pianto nella gonna

rosso, sgocciava il cuore di Gesù

come ogni fiaba, è cominciata in casa

l’orco era il tempo, mi disse: bambina

bisogna uscire a conquistar la vita

e cammina cammina, ebbi i miei doni

li sfruttai, li sprecai… stretto il pennello

lo tuffai fino in fondo, dentro secchi

di colori rotanti e risplendenti…

poi, schizzato l’arnese, dove e come

è lo stesso – formai le mie figure…

era gioia e dolore, era pasticcio

e venne l’orco a chiedermi il conto…

c’era una volta la mia vita, ora

cerco di ripescarla, rimestarla…

un computer non basta, una montblanc…

i pesciolini guizzano tra reti

illusorie scherzose iridescenti…

la mia mano, nell’acqua, non li afferra…

ogni fiaba ha un finale, ma non questa!

I miei pulcini

No, io non disturbo nessuno:

siedo fra due pulcini

gli occhi aperti nel buio, la sottogonna

con le pieghe plissées

tutta bianca, allargata intorno

e fiori, tanti fiori sul mio grembiulino

da montanara…

quando il giorno si accende

nella testina di lentiggini e ricci mi chiedo

quali risvegli d’ansia e quali

omissioni di desideri

tormentino

gli esseri umani… silenziose manine

e un cartello di plastica al polso

protendo

sono oggetto d’invidia, lo so

coccolata ogni giorno dai miei pulcini

Amen

Incomparabili rose nel giardino:

è una fiaba d’infanzia, eppure vera…

i bambini ascoltavano melodie

sfumate, tra i viali di ghiaia

e le smorfie di piccole creature

elfiche, viola…nell’aria, un suono

rassomigliava a un profumo

lontano, molto lontano…

nelle cucine ombrose, bacili

con liscivia di cenere e ghiaccio –

i bambini piluccavano acini

di uva passa che il sole schianta…

le ginocchia sbucciate dopo il gioco

profondo, sputavano resti di more –

socchiudevano gli occhi abbacinati

da soli di rame sul caminetto…

nello spazio di un amen fu il sospiro

la mancanza di tutto, l’alleluia

un tonfo nella notte e poi

nell’ondulata accettazione

di un altro, interminabile amen

tutto fu preso e dato

prima ancora che fosse