verso l’Apocalisse

Là dove siamo nati e quando
chi sparì nelle fosse, chi disgregato
ombra su muro bianco

vennero ricostruzioni e fioriture
silenzi complici e false
rivoluzioni

e noi, che abbiamo il nulla dentro,
densamente abbiamo vissuto
a singhiozzo – ora,
dopo lungo sconcerto il mondo
è alveare impazzito

sullo sfondo un ritmo incalzante:
ecco aprirsi un ventaglio di strade
verso l’Apocalisse

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dal silenzio una musica nervosa

Romanzi di tende e finestre chiuse…
largamente diffusa la muffa espande
fiori e onde sul muro
piantato al centro del tempo

ferro battuto e stracci al vento
invisibili soli sopra i tetti

dal silenzio una musica nervosa
nasce, furiosa cresce
colma la stanza, ferma il tempo

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