la morte del poeta

Vivo in un purgatorio
di pozzanghere e pietre lucenti
l’aria, è nebbia e vapore
l’acqua torbidamente scivola

dentro mura sbarrate, anime spente
invisibili corpi attendono

in questo limbo di piogge ostinate
fluttua il canale intorno ai pali
e le barche legate sbattono
in dondolante inquietudine

Aldo Vianello è morto
le sue parole accecanti sono disseminate
sulle pietre, dietro le fondamenta
della Misericordia, sotto portici oscuri
dentro i bistrot falliti, sui fogli
fittamente graffiati dalla penna

Aldo Vianello, poeta veneziano, che ho avuto l’onore di conoscere, è mancato qualche giorno fa

https://it.wikipedia.org/wiki/Aldo_Vianello

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vetrata sul mondo

Un vapore
di delusione sottile contrasta
la vetrata sul mondo
chi non ha mai potuto e perchè
lasciarsi vivere in modo vero
compromessa per sempre la sua visuale
dei giorni che furono e sono
s’immerge in dissociata
fumosità
ciò che brilla è perduto
nel sonno sogna la vita
nel dormiveglia insegue
la sua figura

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sto arrivando

Sto arrivando
fra vetri nebulosi
disegnati da lacrime fredde
sto arrivando tra cumuli di pioggia
parallela ad un treno
sto seduta, la gente mi circonda
ai due lati le acque di laguna
nebbia e fango alle spalle
un colore di piombo
agitato
un vapore che oscura la vista
fra due ali sfrecciando
dentro il numero sette
capolinea, una corsa nel vento

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