
Non scrivo più –
un foglio bianco al centro
della mia mente
sotto, non trovo più parole
per abitudine e vecchio vizio parlo
ma sempre meno –
un fastidio sottile è nell’ascolto
di vecchie voci, racconti logori
il mio tempo è trascorso come piuma
il passato mi schiaccia come pietre
fuori, la vita crudele, furiosa
fuori è la vita tenera, che spunta –
ma dentro me io sento
un bianco nulla
e mi attira insensato –
come un sonno avvolgente
lo desidero e aspetto