quarantena

Winram

Viviamo appesi a milioni di dati
i nostri sogni sono numeri e spartiti
passiamo il giorno a disinfettarci le mani
i volti dei nostri cari sono ridotti a quadratini

noi, cancellati da maschere bianche
il mondo com’era prima, un ricordo lontano
passiamo ore e giorni dentro scatole chiuse
fuori, piazze e strade sono spazzate
da irrespirabili venti – soli nel pianeta
perso in distanze siderali

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cicale lontane

Persa nei campi elisi di un balcone
ascolti il suono delle cicale
attutito dal tempo
bimbi nudi e salati corrono fra le dune
selvagge degli Alberoni
era un altro millennio e il vento
respirava tra i rami degli oleandri
come fa ora lungo i condomini
ti chiamavano Pupa, abbronzata dal sole
del mare e della montagna
ricordi sempre più lievi
galleggiano nei tuoi capelli d’argento
di giorno sogni, la notte scompari
dietro persiane sbarrate
ma continui a sentire un suono
come di cicale lontane

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si sono sfogliate le rose

Si sono sfogliate le rose
dondolando a mazzi sui lunghissimi steli
un prato di petali ed erba seduce il vento
nere e lucenti nubi ruotano in cerchio

prima di sfogliarmi nel sonno
penso e vedo chi amo
dormono i figli nei loro letti
il bimbo rovesciato nel lettone
madre e padre risalgono il tempo
per seminare i miei sogni
di urgenze inquiete, luci sfatte

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dove va la lancetta dei minuti

Dove va la lancetta dei minuti
e dove
troveranno una casa
i bambini scomparsi?
forse un castello di sabbia umida
risucchierà i tuoi passi e i tuoi sogni
ma intanto resta
a nutrirti di fiabe e abbracci

dove va la lancetta dei minuti
e chi ha divorato le ore…
resta nell’arco dell’attenzione
a costellare i cieli di domande –
quando verrà il tuo tempo
di scontrarti con muraglie di rabbia
sarai più forte

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le strade verso il centro di un sogno

Magritte

 

Le strade verso il centro di un sogno
le percorro ostinata ogni sera
in sfaceli di buche
mareggiate di memorie calde

la strada per il centro dei sogni
ogni notte la sperimento
disarticolata, tubolare

all’alba mi sommergono forme
spezzate o rotonde, gonfie
in altalena sul nulla –
la sottoveste lilla del mattino
mi scivola ai piedi
si spoglia da inganni il giorno
e prende il suo ritmo in levare

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il merlo ti viene a condurre

Il merlo ti viene a condurre

nel labirinto dei mattini perduti

ore insonni sogni scordati

 

il merlo ha voce di linfa

armonie verdi liberano dai massi

speranze foderate di muschio

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non è un luogo dove stare

quadro di Elena Piacentini

Non è un luogo dove stare

la testa di un corvo, il corpo della tempesta

il respiro non scorre lungo i rovi

né il sangue sul cuscino delle ossessioni

 

non è la mia mente un agevole luogo

la diradano nebbie e pioggia a spilli

giorno e notte la timbrano i sogni

 

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